Il silenzio sulla Catalogna è una vergogna per l'Europa e lo è per quella marea di intellettuali europei che sono pronti - ad ogni piè sospinto - a formare appelli per qualunque cosa, spesso anche per cause che, a bocce ferme, si dimostrate cause perse, se non sbagliate.
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I piaceri della tavola sono un continuo salto ad ostacoli per chiunque li voglia coltivare in giusta misura e senza essere un crapulone.
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Chi l'avrebbe mai detto che, per una combinazione (ho regalato due biglietti a mio figlio Laurent, che non ha potuto andarci), mi sarei ritrovato ieri sera al concerto di Lorenzo Jovanotti al "Pala Alpitour" di Torino.
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Mi dispiace per chi pensa che riesumare il passato sia un inutile anacronismo e che evocare gli eventi storici sia esercizio polveroso che puzza di naftalina.
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Fatti salvi gli auguri di rito, si può consigliare un libro per Pasqua? Certo è un approccio diverso dal solito, concentrati come siamo nella giornata fra momenti religiosi, tradizioni varie (quoto l'uovo di cioccolato e la colomba ripiena!) e magari qualche gita.
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Ognuno nella vita ha i propri motori, che lo spingono, lo tengono su e talvolta lo fanno star bene, se non si appartiene alla categoria di chi sta meglio quando si sente male, perché c'è anche questo.
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Ogni tanto bisogna guardarsi allo specchio e fare un esame di coscienza.
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Mi è capitato di rileggere "L'elogio dell'ozio" di Bertrand Russell, un insieme di saggi interessanti ed il primo è proprio dedicato all'ozio, parola antica dall'origine incerta, che viene dal latino "ōtĭum, inattività, tempo libero".
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Nel repertorio degli orrori della Seconda Guerra mondiale spicca - per la drammaticità dell'evento (consiglio a proposito il film "Vento di primavera" di Roselyne Bosch) - il rastrellamento del "Velodromo d'inverno" ("Rafle du Vélodrome d'Hiver", comunemente chiamato "Rafle du Vel' d'Hiv", che era lo stadio con il circuito per le gare di ciclismo), che fu la più grande retata di ebrei condotta sul suolo francese in quegli anni.
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Muore Fabrizio Frizzi, classe 1958 come me, e si apre un mondo di pensieri, perché questa storia della morte ("la livella.
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